5. Простор.

Из последнего сборника стихов Миркиной З.А. (продолжение)

* * *
О, разрастание простора!
Вся тяжесть превратилась в пух,
Сдвигаются и тают горы,
И расправляет крылья Дух.
И больше ничего не надо.
Простор. Пустыня. Ничего.
Свобода света, слуха, взгляда –
Свобода Бога моего.
Всё шире, всё светлей, всё выше –
Вконец разрушенный порог.
И тишина, в которой дышит,
В которой огнедышит Бог…

* * *
О Бога можно вдруг обжечься сердцем –
И в этот самый миг взревёт орган,
Жезл выпадет из рук у громовержца,
И усмириться бурный океан.
И долго будет длиться боль ожога
И затихать в груди глубинный звук.
И ты сквозь рану вдруг увидишь Бога,
И озарится смысл великих мук.

* * *
Как блудный сын к Отцу, так я –
К иному слою бытия,
К тому священному пласту,
В ту золотую темноту,
На дно великого провала,
Где всё сохранно, не пропало
Из жизни ни одной крупицы –
Туда, где вся любовь хранится.
Как блудный сын к Отцу, вот так
Вхожу я в светоносный мрак,
В светящуюся глубину –
И в собственных слезах тону.

* * *
Вечерние ложились тени,
И становились всё ясней,
Что это небо – отраженье
Души невидимой моей.
Вот это розовое пламя –
Разлёт парящего крыла.
Душа раскрылась перед вами,
Душа в объятья позвала…

* * *
Душа говорит о себе не словами.
Душа говорит – значит, смолкли слова.
И только рождается тайное пламя,
И только чуть слышно лепечет листва.
И если слова возникают при этом,
За паузой полной, как небо, большой –
То каждое слово становится светом,
Становится слово всецелой Душой.

* * *
Что проще может быть? Простор расчищен.
Деревья тихо сбрасывают листья,
И жизнь становится немой и строгой.
Вот также души предстают пред Богом
И перед тем, как в мир иной собраться,
Раздаривают все свои богатства.
И тихо раскрываются глубины,
Выплёскивая золото с рубином.

* * *
Не свожу заворожённых глаз
С этих листьев в нежном майском цвете.
Я встречаюсь с ними в первый раз.
Кто сказал, что в восемьдесят третий?
Ничего не знаю про вчера,
Знаю только то, что знают птицы.
Кто сказал, что я, как мир стара,
Если мир мой на глазах родится?

* * *
Мои стихи – благодаренья,
А благодарности нет меры.
И в зимний день, и в день весенний,
В сияющий и в тускло-серый…
Ну, да – и в непогодь такую
Туманом ветки перевиты,
Дождь за окном – а я ликую.
Подходит смерть – Да погоди ты…

Подтвердите, что Вы не бот — выберите человечка с поднятой рукой: